Коли так багато позаду
всього, особливо – горя,
підтримки чиєї-небудь не жди,
сядь в поїзд, высадись біля моря.
Він був мій Північ, Південь, мій Захід, мій Схід,
Мій шестиденний праця, мій вихідний захват,
Слова і їх мотив, займенників сплав.
Любові, вважав я, ні кінця. Я був не прав.
Созвездья погаси і більше не дивись
Вгору. Спакуй місяць і сонце розбери,
Злий у чашку океан, ліс чисто подмети.
Відтепер нічого в них більше не знайти.
Всі будуть однакові в труні.
Так будемо хоч за життя разнолики!
До чого ми близькі? Що там, попереду?
Чи Не чекає нас тепер інша ера?
І якщо так, то в чому наш спільний обов’язок?
І що ми повинні принести їй в жертву?
Як добре, що нікого звинувачувати,
як добре, що ти ніким не пов’язаний,
як добре, що до смерті любити
тебе ніхто на світі не зобов’язаний.
Світ залишиться колишнім.
Так. Залишиться колишнім,
сліпуче сніговим
і сумнівно ніжним.
Світ залишиться брехливим.
Світ залишиться вічним,
може бути, осяжним,
але все-таки нескінченним.
І, значить, не буде толку
від віри у себе та у Бога.
І, значить, залишилися тільки
Ілюзія і дорога.
І бути над землею заходів.
І бути над землею рассветам…
Удобрити її солдатам.
Схвалити її поетам.
